huérfanos de cernuda

[publicado en la fallera cósmica]

Llueve en Madrid. Las calles de Lavapiés son estrechas, angostas como los túneles de una madriguera. Las fachadas y el asfalto brillan, resbaladizos y empapados. Son las siete y media de la tarde de uno de los últimos días del año, ha oscurecido y toda la gente está en Sol, en Preciados, en la Gran Vía… así que apenas nos cruzamos con nadie. De repente esta ciudad subterránea nos pertenece. Silvi y yo tenemos un paraguas a rayas y mucho frío mientras nos dirigimos a la presentación en Traficantes de Sueños del libro de Iñaki Echarte y Francisco Brives , Huérfanos de Cernuda (O grelo ediciones)

Por el presente documento
Prescindo de forma voluntaria
de las vísceras, del cerebro, del corazón
de los músculos largos y perezosos
de los huesos largos y perezosos

Así renuncia Iñaki a las posibilidades del cuerpo en su Anatomía huérfana, un compendio de poemas incluido en este libro que emite, nos dice en el prólogo Luis Antonio de Villena , “el grito armónico de quienes piden (siendo gays) una vida plena, con todas las satisfacciones del cuerpo y de la psique, contra la soledad, contra el esplendente vacío de la megalópolis (que puede cambiar) y con el homenaje de la admiración y la nostalgia del “huérfano” hacia ese Luis Cernuda (enterrado en México) que fue valiente, pionero, culto y sobre todo excelentísimo poeta”.
Sin palabras me hallo; es más, tomo nota de algunas (“esplendente”, “megalópolis”…) que en un futuro próximo me propongo utilizar para afianzarme en el proceso de intelectualización absoluta en el que me encuentro inmersa (advierto que el diccionario de Word subraya en rojo “intelectualización”, pero soy tan trasgresora que lo voy a dejar de todas formas porque me gusta mucho y crear léxico me hace sentir el viento en la sien. En esta vida hay que correr riesgos.

Prescindo también de las ideas, los pensamientos
las palabras, los silencios
lasmirada, los recuerdos

de la orina, el semen, los excrementos
las legañas, la saliva, los mocos
el pelo, el cabello, las uñas

de la sangre

De la sangre… imagino la sangre roja haciéndose invisible, convirtiendo con su inesperada ausencia venas y arterias en pajitas huecas; la sangre roja que, fluyendo por Madrid, somos nosotros, sus desorientados habitantes, perdidos como ratones ciegos.
En Huérfanos de Cernuda hay poemas en castellano y en gallego, tal y como nos mostró Francisco Brives, coautor y responsable de la edición de esta interesantísima apuesta. Y también una descarnada Travesía por Madrid que podría incluir nuestro insignificante trayecto personal; un viaje que la otra noche terminó en un local de Embajadores, El bar Guay, delante de unos vinos y unos perritos calientes que nos supieron a manjar de dioses. Historias de Almodóvar, de lecturas en el colegio; cigarrillos mentolados y una fan solitaria sonriendo a Iñaki con admiración… un universo pequeño, que compartimos y, a menudo sin darnos cuenta, disfrutamos.
Formamos parte de Madrid en invierno.
Estamos vivos. Todavía respiramos.
Marina Sanmartín.

huérfanos de cernuda. desestructuración cue(po)ética.

Huérfanos de Cernuda.
Desestructuración cuer(po)ética.
Por Iñaki Echarte Vidarte y Francisco Brives.
Prólogo de Luis Antonio de Villena.
O Grelo Ediciones, 2009.
187 páginas.
ISBN: 978-84-9345-867-6

10 €

A la venta en:

Traficantes de Sueños

C/Embajadores 35, Local 6

28012 Madrid.

Teléfono 91 5320928

Fax 91 1819624

palabras sobre cernuda

[pronunciadas en traficantes de sueños, el 28 de diciembre de 2009, en la presentación del libro huérfanos de cernuda]

Cuando era un adolescente y creía que estaba sólo --(El mundo está lleno… (y no encuentro a nadie)-- encontré comprensión e identificación en Luis Cernuda. En mi paraíso desolado no había nadie, ningún ser humanos con el que hablar, pero la lectura de los poemas de Cernuda me ayudó a continuar. Cernuda se ocupó de mi educación sentimental (y de la de tantos otros) sin saberlo. Por entonces mi poema de cabecera era Soliloquio del farero.

Cómo llenarte, soledad,
Sino contigo misma.
De niño, entre las pobres guaridas de la tierra,
Quieto en ángulo oscuro,
Buscaba en ti, encendida guirnalda,
Mis auroras futuras y furtivos nocturnos,
Y en ti los vislumbraba,
Naturales y exactos, también libres y fieles,
A semejanza mía,
A semejanza tuya, eterna soledad.

Así comenzaba el poema. Después el poema preferido ha ido cambiando pero la estela de Cernuda ha estado siempre conmigo.
Cernuda, como recuerda Luis Antonio de Villena en el prólogo, vivió en Madrid, aunque fuera brevemente, antes de partir a su exilio mexicano. Fue en la calle Viriato. Cernuda vivió 8 años en Madrid. Yo ya llevo diez. Y como homenaje a esta estancia, de ambos, he prestado mi cuerpo para dibujar un recorrido sentimental y muy particular por las calles de la capital, muy al estilo Francisco Umbral, uno de los mejores cronistas de esta gran urbe, dicho sea de paso.
Es esta un recorrido, fragmentado como ya he dicho, que me gustaría que fuera o fuese más alegre y festivo, pero que me ha quedado, me temo, un poco desesperanzado, muy en plan de la cita de Cernuda que abre el libro.

No sé nada, no quiero nada, no espero nada. Y aún si pudiera esperar algo, sólo sería morir allí donde no hubiese penetrado aún esta grotesca civilización que envanece a los hombres.

De todas maneras algo mitológico debe de tener Madrid para no perecer bajo nuestros pies ni destruirnos:

Sintiendo los rugidos del estómago de Madrid, sentado
viendo cómo la gente sube y baja por Fuencarral, me pregunto
por la historia que hay detrás de cada persona. Madrid aguanta
diariamente más de tres millones de personas. Se dice pronto, pero
tres millones de personas caminando sobre la piel de una, rodando
sus coches, motos y bicicletas, introduciéndose en su interior y
utilizando el metro por túneles que recorren su cuerpo, debe de ser
agotador. Y todo esto sin un día de descanso, de lunes a domingo y
vuelta a empezar, continuamente. No me extraña que Madrid ruja,
tiemble, que se queje. Lo que me extraña es que no se haya tomado
la justicia (poética) por su mano y devore los millones de cuerpos
que se introducen, de forma indecente, en su interior, que acabe con
los cuerpos que se arrastran por su piel, los que le agujerean, los que
le pierden el respeto. Me extraña que Madrid no acabe con todos
nosotros, que siga permitiendo que le hagamos daño, que la vayamos
destruyendo poco a poco. Madrid, una ciudad que podría ser bella y
amable, una ciudad a la que obligamos a ser hostil, destructora, sin
serlo del todo. Porque ella respeta nuestros cuerpos sin importarles
nuestra procedencia, el estado en el que los conservemos, nuestro
color, el dinero que llevemos en el bolsillo, el trabajo que tengamos
o la felicidad (o la tristeza) que hayamos sido capaces de acumular.
Ella nos permite, seamos quienes seamos, que vayamos hiriéndola,
poco a poco, sin pedirle perdón. Para que luego digamos que no es
una ciudad amable.

Y todo para terminar de esta manera:

El mundo está lleno de cuerpos
Madrid está lleno de cuerpos
por eso no entiendo
por qué mi cuerpo
que a veces va por libre
se siente tan solo.

Ese mismo cuerpo que camina por Madrid. Ese cuerpo huérfano que es el mío y que tiene problemas para relacionarse con (el resto de) el mundo es utilizado, como si fuera una clase de anatomía para repasar, sentido a sentido, la función del cuerpo en la sociedad.
De ese grupo de poemas destaco el último, al tiempo que lo dedico a Borja, al que tanto le gusta:

coda: vacío

por el presente documento
prescindo de forma voluntaria
de las vísceras, del cerebro, del corazón
de los músculos largos y perezosos
de los huesos largos y perezosos

prescindo también
de las ideas, los pensamientos
las palabras, los silencios
la mirada, los recuerdos

de la orina, el semen, los excrementos
las legañas, la saliva, los mocos
el pelo, el cabello, las uñas

de la sangre

de la voz, el olfato, el tacto
la vista, el oído

de las lagrimas

prescindo de todo lo que nace
o termina en mi cuerpo
de todo lo que tengo en mi interior
me quedo
con la piel
nada más
para seguir caminando por las calles
y parecer presente
cuando soy ausente.

Cernuda acabó como he dicho exiliado en México, desesperanzado, deseando volver a un país que no le echaba de menos.

Si yo soy español, lo soy
a la manera de aquellos que no pueden
ser otra cosa: y entre todas las cargas
que, al nacer yo, el destino pusiera
sobre mí, ha sido ésa la más dura.
No he cambiado de tierra,
porque no es posible a quien su lengua une,
hasta la muerte, al menester de poesía.
(…)

Soy español sin ganas,
que vive como puede bien lejos de su tierra
sin pesar ni nostalgia. He aprendido
el oficio de hombre duramente,
por eso en él puse mi fe. Tanto que prefiero
no volver a una tierra cuya fe, si una tiene, dejó de ser la mía,
cuyas maneras rara vez me fueron propias,
cuyo recuerdo tan hostil se me ha vuelto
y de la cual ausencia y tiempo me extrañaron.

En México se enamoró de Salvador un joven culturista que, seguramente, no le correspondió y que recordaba sus años junto a Cernuda de esta manera:

"Él (Cernuda) me quería como amigo, como hijo, como amante, me quería como todo lo que pudiera pasar, por eso digo que no lo aprecié, sino que lo amé por su forma de ser".

Cernuda dedicó a Salvador el grupo de versos Poemas para el cuerpo, entre los que se encuentra el famoso poema que dice:

CONTIGO

¿Mi tierra?
mi tierra eres tú.

¿Mi gente?
mi gente eres tú.

El destierro y la muerte
para mi están adónde
no estés tú.

¿Y mi vida?
dime, mi vida,
¿qué es, si no eres tú?

Yo, que siempre he sido un poco osado para esto de escribir, que siempre me ha gustado jugar con las palabras, he personalizado este grupo de poemas, manteniendo algunos versos tal como lo escribió Cernuda. He dedicado estos poemas, tal como hiciera Cernuda a un cuerpo, tan latino como el suyo, que pude disfrutar, pero que perdí y vi marchar a 8512 kilómetros de distancia más allá del mar. Cuerpos perdidos al fin y al cabo; deseos insatisfechos.

XVI
UN HOMBRE CON SU AMOR

Si todo fuera dicho
y entre tú y yo la cuenta
se saldara, aún tendría
con tu cuerpo una deuda.

Cuando no quede apenas recuerdo
de ti, será tu cuerpo el que se asome
a mi dolor y de forma a tus engaños,
a tus maquiavélicos actos.

Me gustaría separar unos de otros,
quedarme con tu sonrisa pálida,
con tus ojos negros, con el compás
de tu cuerpo, de nuestros cuerpos.

Pero siempre acechara el desencanto,
la cara oscura del amor,
ésa que intentas ocultarme,
ésa que una vez me mostraste.

Dime “te quiero” todas las veces que quieras.
Debes saber que mi silencio como
respuesta es un “no”
rotundo a tu belleza.

No puedo dejar de dar las gracias a Luis Cernuda, por dejarnos estos poemas, por dejarme estos poemas que no puedo dejar de releer. El mejor tesoro que puedo poseer.

presentación de huérfanos de cernuda en madrid

Presentación del libro "Huérfanos de Cernuda. Desestructuración cuer(po)ética."

lunes, 28 de diciembre, 19.30h.

Traficantes de Sueños

C/Embajadores 35, Local 6.28012 Madrid

A cargo de los autores Iñaki Echarte Vidarte y Francisco Brives.

Por encima de todo –quizá sea sutilmente un texto de protesta- hallamos el grito armónico de quienes piden (siendo gays) una vida plena, con todas las satisfacciones del cuerpo y de la psique, contra la soledad, contra el esplendente vacío de la megalópolis (que puede cambiar) y con el homenaje de la admiración y la nostalgia del “huérfano” hacia ese Luis Cernuda (enterrado en México) que fue valiente, pionero, culto y sobre todo excelentísimo poeta.

Luis Antonio de Villena (prólogo).

No sé nada, no quiero nada, no espero nada. Y aún si pudiera esperar algo, sólo sería morir allí donde no hubiese penetrado aún esta grotesca civilización que envanece a los hombres.

Si un marinero es mar,

rubio mar amoroso cuya presencia es cántico,

no quiero la ciudad hecha de sueños grises;

quiero sólo ir al mar donde me anegue,

barca sin norte,

cuerpo sin norte

hundirme en su luz rubia.

Luis Cernuda

crónica de un nocaut anunciado, por antonio g. villarán

[publicado en conductor de nubes]

(...)

A la presentación acudió un público de lo más selecto. Poetas, editores y amigos, llenaron Arrebato. Estaban entre otros mi gran amiga-poeta Gracia Iglesias, que con su luz llenó la calle, mi recientemente desubierta Nuria Ruiz de Viñaspre, otro volcán, mi amigo perfopoético Gonzalo Escarpa, que escuchaba atento desde la esquina izquierda, nuestra futura autora Sofía Rhei, dos poetas jóvenes que visitarán próximamente Las Noches del Cangrejo, Lawrence Schimel, Iñaki Echarte y Marina Sanmartín, el siempre Discreto Juan, la ex-componente de CREA Marian López, el poeta Oscar Martín Centeno, etc.

(...)

es extraño aparecer en libros ajenos

En la contraportada de

La vida después

de Marina Sanmartín (Baile del sol, 2009) En la página 368 de

El amor ya no es contemporáneo (Poemas y relatos 1997-2004) / El amor sigue sin ser contemporaneo (Poemas escogidos 2005-2009)

de David González (Baile del sol, 2009).

¡Gracias a los dos!

javier asiáin urtasun gana el premio a la creación literaria 2009 en la modalidad de poesía (e iñaki echarte vidarte no lo gana)

[publicado en navarra.es]

Javier Asiáin Urtasun gana el Premio a la Creación Literaria 2009 en la modalidad de poesía
miércoles, 09 de diciembre de 2009

Otros dos poemarios, obra de Margarita Leoz Munilla e Isabel Blanco Ollero, serán publicados por su alta calidad

El director general de Cultura, Pedro Luis Lozano Úriz, ha firmado una resolución por la que, de acuerdo con la propuesta de la comisión designada para valorar las solicitudes presentadas a la convocatoria, se adjudica el Premio a la Creación Literaria 2009, en su modalidad de poesía, a Javier Asiáin Urtasun por su obra 'Unidad de cuidados intensivos'. El premio, dotado con 3.000 euros, incluye la publicación de la obra. Además, dada la calidad de otras dos de las obras presentadas –'La cabeza de la Medusa', de Margarita Leoz Munilla, y 'La permanente costumbre del adiós', de Isabel Blanco Ollero-, la comisión propone que también sean publicadas.
A la convocatoria del Premio a la Creación Literaria, que tiene por objeto ayudar a la creación y publicación de una obra literaria inédita en la modalidad de poesía, concurrieron los siguientes autores y obras: Ignacio Ochoa de Olza Sanz, con el original 'Teclado mudo'; Isabel Blanco Ollero, con el original 'La permanente costumbre del adiós'; Gaudencio Remón Berrade, con el original 'Poeta de mi tiempo'; Iñaki Echarte Vidarte, con los originales 'Soy tan blanco que cuando palidezco desaparezco' y 'Frío como un témpano me derrito y desaparezco'; Alfredo Rodríguez Domínguez, con el original 'Amor es mi pecado'; Javier Asiain Urtasun, con el original 'Unidad de cuidados intensivos'; Javier Olivar de Julian, con el original 'Tren correo'; Angel Alcalá Malave, con el original 'Libro maldito del secreto de los espejos'; Margarita Leoz Munilla, con el original 'La cabeza de la Medusa'; Angel Espínola Cáceres, con el original 'Poemario'; José Luis Allo Falces, con el original 'Cuarenta y cuatro'; Javier Moreno Delgado, con el original 'Aromas', y Sandra Elía Hurtado, con los originales 'Ataques marcianos' y 'Con aliento'.
Dichas obras fueron valoradas por una comisión presidida por el director general de Cultura, Pedro Luis Lozano Úriz, e integrada por Genoveva Rodríguez Palmero, jefa de la Sección de Convocatorias y Ayudas de la Dirección General de Cultura; Juan Gracia Armendáriz y Daniel Aldaya Marín, miembros del Consejo Navarro de Cultura, y don Javier Ignacio Manzanos Garayoa, jefe de la Sección de Promoción, Edición y Nuevas Tecnologías. Una vez estudiados los originales presentados, la comisión ha decidido, por unanimidad, adjudicar el premio a Javier Asiáin Urtasun por el poemario 'Unidad de cuidados intensivos', que recibirá los 3.000 euros del importe del mismo y verá publicada su obra.
Además, la comisión propone, “dada la alta calidad de dos de las obras presentadas, elevar como propuesta de publicación a la Comisión de Publicaciones del Consejo Navarro de Cultura, dentro de la Colección Literaria Navarra editada por el Gobierno de Navarra”, de los textos 'La cabeza de la Medusa', de Margarita Leoz Munilla, y 'La permanente costumbre del adiós', de Isabel Blanco Ollero.

presentación de huérfanos de cernuda en madrid

Presentación del libro "Huérfanos de Cernuda. Desestructuración cuer(po)ética."

lunes, 28 de diciembre, 19.30h.
Traficantes de Sueños
C/.Embajadores 35, Local 6.
28012 Madrid

A cargo de los autores Iñaki Echarte Vidarte y Francisco Brives.

Por encima de todo –quizá sea sutilmente un texto de protesta- hallamos el grito armónico de quienes piden (siendo gays) una vida plena, con todas las satisfacciones del cuerpo y de la psique, contra la soledad, contra el esplendente vacío de la megalópolis (que puede cambiar) y con el homenaje de la admiración y la nostalgia del “huérfano” hacia ese Luis Cernuda (enterrado en México) que fue valiente, pionero, culto y sobre todo excelentísimo poeta.
Luis Antonio de Villena (prólogo).



No sé nada, no quiero nada, no espero nada. Y aún si pudiera esperar algo, sólo sería morir allí donde no hubiese penetrado aún esta grotesca civilización que envanece a los hombres.

Si un marinero es mar,
rubio mar amoroso cuya presencia es cántico,
no quiero la ciudad hecha de sueños grises;
quiero sólo ir al mar donde me anegue,
barca sin norte,
cuerpo sin norte hundirme en su luz rubia.
Luis Cernuda